Кража века

Я очень занятой и очень беременный человек. Мою мочу ждут сразу в трёх местах. Я поглощена своей миссией - довезти её в целости и сохранности. Свежую. Спешу. Иду уточкой. Такой Чарли Чаплин в замедленной съёмке. Боюсь расплескать свой скоропортящийся продукт. Чарли, Чарли, смешной чудак..

. В сумке - три контейнера с красными крышечками. Такой бастующий светофор. Завернутый в целлофанчик. Двойной. И в подарочном новогоднем пакете с оленем. Другого просто не нашла. Я сосредоточенно двигаюсь из пункта А в пункт Б. Сварливый навигатор пророчит восьмибалльные пробки. А поясница и так затекла: бросаю машину на перехватывающей, спускаюсь в метро. Вроде не час-пик, а народу - тьма. Я боюсь толпы. В ней обязательно есть человек, который ел лук. Репчатый. И он обязательно станет шумно дышать в меня, распуская амбре из луковых колец... "Слышь ты, Чипполино!.." - захочется сказать мне, но я промолчу. Меня не дятлы воспитывали, долбать не учили... 

Вносят меня в вагон. Прислоняют к надписи "Не прислоняться".

Места не уступают. В толпе мой девятимесячный живот никому не интересен. Замерла. Мне всего пару станций, выдержу. Тут чувствую - кто-то сзади шерудит. Теребит. Елозит. Копошится. Нервно подтягиваю сумку к себе. Мамадорогая! А она уже разрезана! По шву! Прямо бок вырезан! Как дверца для гномика! Потея от страха, выскакиваю на станции "Таганская". Доля арестантская! Ну? Ну? Что пропало? Кошелек на месте. Документы, телефон - тоже. Фух! Конфетки. Помада. Родовой сертификат. Все здесь. А где новогодний пакет с оленем??? Самое ценное! Нет! Нет ее, родимой!!! Утренней, чистой как слеза, солнечной, полной лейкоцитов наливных да гемоглобина русского... 

Это что же, опять мне, зассыхе, ни свет ни заря мочиться в баночки, да натощак для чистоты кровушки по утренней росе спешить к лекарям??? Хнычу, звоню мужу прямо из метро. - Только коротко, - приказывает муж. Он на работе, ему не до меня. - У меня украли мочу, - ору я, перекрикивая шум прибывающих поездов. Женщина рядом испуганно шарахается в сторону. - А еще что-нибудь украли? - волнуется рациональный муж. - Не успели... Я попалила... Сумку разрезали, сволочи... Весь день насмарку... Муж давится от хохота... - Что ты ржёшь? - понуро выясняю я: мне вот реально не смешно, я начинаю верить в сглаз. - Сегодня у этого вора чёрный день... - Жёлтый! - Жё-о-о-о-олтый, - хохочет муж, и потом, подуспокоившись, вспоминает про свой супружеский долг - гасить мои гормональные бури. - Ну ты не расстраивайся, мать. Сегодня же купи себе дорогущую новую сумку... А моча - ресурс восполнимый! У тебя этого добра... 

Я с легкой обидой кладу трубку, не разделяя веселья мужа: я в образе. В образе Царевны Несмеяны. НИ-ЧЕ-ГО-Я-НЕ-ХОЧУ! ТОЛЬ-КО-ОТ-ВЕЗ-ТИ-МО-ЧУ!!!! Вот иду домой, не солоно хлебавши, думаю о человеке с новогодним подарочным пакетом... Три порции, бл... Вот зачем? Кто ты, маньяк уринотерапиновый?... Родственник Геннадия Малахова? Огурец тебе в зад! 

Чтоб тебе на все праздники такие подарки дарили!.. 

Чтоб ты в следующей жизни родился участником "ДОМА-2", и тебя на Сейшелы не взяли!..

Чтоб ты на МКАДе в пробке стоял три часа, а встречка всё это время неслась бы под 200... 

Чтоб у тебя вода под пельмени закипела, а пельменей в морозилке нет!.. 

Олень ты безрогий, кароч... 

P.S. Рассказываю подругам про это происшествие. Говорю: сумку разрезали, угадай, что спёрли? 9 из 10 вторым вариантом после кошелька предлагают: "Анализы?" Обиделась. Вы что думаете, с меня и взять-то больше нечего? 

Автор: Ольга Савельева