Френсис.

Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан.

Френсису несколько лет за двадцать, он симпатичен и вечно пьян. Любит с иголочки одеваться, жаждет уехать за океан. Френсис не знает ни в чем границы: девочки, покер и алкоголь… Френсис оказывается в больнице: недомоганье, одышка, боль. Доктор оценивает цвет кожи, меряет пульс на запястье руки, слушает легкие, сердце тоже, смотрит на ногти и на белки. Доктор вздыхает: «Какая жалость!». Френсису ясно, он не дурак, в общем, недолго ему осталось – там то ли сифилис, то ли рак. Месяца три, может, пять – не боле. Если на море – возможно, шесть. Скоро придется ему от боли что-нибудь вкалывать или есть. Френсис кивает, берет бумажку с мелко расписанною бедой. Доктор за дверью вздыхает тяжко – жаль пациента, такой молодой! Вот и начало житейской драме. Лишь заплатив за визит врачу, Френсис с улыбкой приходит к маме: «Мама, я мир увидать хочу. Лоск городской надоел мне слишком, мне бы в Камбоджу, Вьетнам, Непал… Мам, ты же помнишь, еще мальчишкой о путешествиях я мечтал». Мама седая, вздохнув украдкой, смотрит на Френсиса сквозь лорнет: «Милый, конечно же, все в порядке, ну, поезжай, почему бы нет! Я ежедневно молиться буду, Френсис, сынок ненаглядный мой, не забывай мне писать оттуда, и возвращайся скорей домой». Дав обещание старой маме письма писать много-много лет, Френсис берет саквояж с вещами и на корабль берет билет. Матушка пусть не узнает горя, думает Френсис, на борт взойдя. Время уходит. Корабль в море, над головой пелена дождя. За океаном – навеки лето. Чтоб избежать суеты мирской, Френсис себе дом снимает где-то, где шум прибоя и бриз морской. Вот, вытирая виски от влаги, сев на веранде за стол-бюро, он достает чистый лист бумаги, также чернильницу и перо. Приступы боли скрутили снова. Ночью, видать, не заснет совсем. «Матушка, здравствуй. Жива? Здорова? Я как обычно – доволен всем». Ночью от боли и впрямь не спится. Френсис, накинув халат, встает, снова пьет воду – и пишет письма, пишет на множество лет вперед. Про путешествия, горы, страны, встречи, разлуки и города, вкус молока, аромат шафрана… Просто и весело. Как всегда. Матушка, письма читая, плачет, слезы по белым текут листам: «Френсис, родной, мой любимый мальчик, как хорошо, что ты счастлив там». Он от инъекций давно зависим, адская боль – покидать постель. Но ежедневно – по десять писем, десять историй на пять недель. Почерк неровный – от боли жуткой: «Мама, прости, нас трясет в пути!». Письма заканчивать нужно шуткой; «я здесь женился опять почти»! На берегу океана волны ловят с текущий с небес муссон. Френсису больше не будет больно, Френсис глядит свой последний сон, в саван укутан, обряжен в робу… Пахнет сандал за его спиной. Местный священник читает гробу тихо напутствие в мир иной. Смуглый слуга-азиат по средам, также по пятницам в два часа носит на почту конверты с бредом, сотни рассказов от мертвеца. А через год – никуда не деться, старость не радость, как говорят, мать умерла – прихватило сердце. Годы идут. Много лет подряд письма плывут из-за океана, словно надежда еще жива. В сумке несет почтальон исправно от никого никому слова.

+5
5

8 комментариев

Vikpolia (Нина)
24.07.2015 14:47
0
Людмила, что это? Какое счастье, что я зашла к тебе. Вся в слезах. У меня нет слов, чтоб выразить чувства. Спасибо. Огромное спасибо! Кто автор? Хотя, какое имеет значение. Честь, хвала и поклон. Как жизнь нам повествует, нас учит быть добрее. Спасибо, что поделилась. Это я сохраню. Как хочется, чтоб прочитали все!
ludasta (Людмила) Автор
24.07.2015 21:27
0
Как здорово, что ещё есть люди не очерствевшие душой, которых трогает хоть что-то в этом безумном мире.
Veraluna (Вероника, можно на "ты".)
24.07.2015 16:13
0
Видимо, не столько красота, сколько любовь спасет мир! Любовь в любых ее проявлениях, искренняя, идущая от самого сердца, даже оставленная после себя. Об этом стоит задуматься…
ludasta (Людмила) Автор
24.07.2015 21:32
0
Вероника, очень красиво и правильно ты сформулировала.Жаль, что не всем дано проникнуться этой мыслью.Люди ожесточенные, злые, не ведают, что творят…
lelesia (Ольга)
24.07.2015 17:14
0
обалденно-слов нет-вы молоодец что находите такое творчество идаете нам о нём узнать
ludasta (Людмила) Автор
24.07.2015 21:32
0
Ольга, рада, что понравилось!
Natasha54 (Наташа)
24.07.2015 19:00
0
Люда, спасибо большое за эти трогательные стихи…
ludasta (Людмила) Автор
24.07.2015 21:33
0
Наталья, с удовольствием делюсь всем, что нравится мне!