Грустно-светлый топик...

А я сижу и плачу… плачу, как в детстве, навзрыд…

Папа умер. когда мое дочери было всего 3 года. Младшая из 3 внуков…

И до последней своей минуты папа спрашивал о внуках, хотел их увидеть… Рак — коварная болезнь, она отбирает силы у людей… Но на примере моего папы я убедилась, что дети умеют творить чудеса!

Май папа прожил на год больше прогнозов врачей, слег только за неделю до смерти, и справился с болью без единого укола морфия, несмотря на 4 метостазную стадию рака. Почему? Потому что каждый день рядом с ним были дети — его внуки и их друзья. Шум и гам дворовой ребятни...

А плачу я потому, что прочитала вот это стихотворение Леонида Филатова. Папы больше нет… Это больно и грустно… Но я всегда буду благодарна своим племяшам и доченьке за то, что задержали деда на этом свете, дали нам, взрослым, возможность, побыть с ним как можно дольше. И он погодил… ради всех нас...

Простите, за грустный топик… просто накатило, а поделиться не с кем...

Тот клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки.

Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет.
И крал себя у чутких медсестер, ноздрями чуя острый запах воли,
Я убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор.
Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели,
Глушили сок, мороженое ели, глазели на гуляющих собак.
Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал, и солнце остывало,
И Оля уставала, отставала и тихо ныла, деда погоди.
Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости,
Но и в палате слышал Олин голос, дай руку деда, деда погоди...
И я годил, годил, сколь было сил, а на соседних койках не годили,
Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил.
Когда я чую жжение в груди, я вижу, как с другого края поля
Ко мне несется маленькая Оля с истошным криком: «Деда-а-а, погоди-и...»
И я гожу, я все еще гожу, и, кажется, стерплю любую муку,
Пока ту крохотную руку в своей измученной руке еще держу.