Не знаю кто, не знаю откуда- скопировала из инета, но так точно- по -моему.

Мы рождаемся и приходим в этот мир-мы полны желаний, мы надеемся на любовь, искренность, доброту. И вот — мир открывается в полной своей красоте. И ветер жизни сдирает с нас надежду, иллюзии, веру. Сдирает кожу, царапая до крови, сдергивая кожу до костей. На месте кровоточащих ран остаются рубцы. Они защищают тебя как броня. И ты становишься мудрее, хитрее и осторожнее. И открытости уже нет. на ее месте- броня из шрамов. Для того, чтобы избежать боли. С каждым прожитым годом броня на нас нарастает. Она защищает нас от ударов жизни. Она не дает сделать нам больно. Там внутри, под тяжестью шрамов остались маленькие кусочки живой души, она боится боли, она помнит ее и помнит смерть всех своих частичек. И ей- страшно. Внешне ты жив. Ты ешь, спишь, создаешь видимость любви, работаешь. Только чувства твои давно умерли, на их месте- те самые шрамы- которые защищают тебя от боли. Вон шрам-рваный, грубый- ты помнишь- тебя тогда предали в первый раз, а этот- еще кровит- умер близкий человек, а тот- длинный и тонкий- он -плата за любовь, точнее- за твою открытость. Эти страшные шрамы- щит и он неплохо защищает тебя от жизни. Вихри, проносящиеся мимо уже не делают тебе больно, и ты практически уже ничего не чувствуешь. Живой души осталось крошечный кусочек и ты понимаешь-ее
надо беречь. А потом какой-то еще один удар добъет и ее. И ты будешь ждать смерть- каждый день. Без страха, без боли, просто ждать. и еще один день- это просто еще одна ступенька к желанной смерти. все же потом ты доберешься до заветной двери, уставшая и обессиленная. Ты ждешь того момента, когда ты сможешь скинуть непомерную тяжесть твоего панциря из рубцов и шрамов. откроешь дверь, сбросишь все и зайдешь в свою смерть-слабо надеясь, что, возможно, там будет не так больно… слабая надежда..